{"id":15168,"date":"2023-08-12T11:25:00","date_gmt":"2023-08-12T09:25:00","guid":{"rendered":"http:\/\/www.apriti-cielo.it\/?p=15168"},"modified":"2026-02-07T17:14:12","modified_gmt":"2026-02-07T16:14:12","slug":"quaderno-n-2-lazzurro-e-le-pietre","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.apriti-cielo.it\/mystaging01\/quaderno-n-2-lazzurro-e-le-pietre\/","title":{"rendered":"QUADERNO N.2 L’AZZURRO E LE PIETRE"},"content":{"rendered":"

Quaderno n. 2<\/strong> L’azzurro e le pietre.<\/strong><\/span><\/h1>\n

\"\"<\/p>\n

Una lettura delle poesie e delle riflessioni ispirate dalle opere di Pierluigi Cappello, accompagnate dalle poesie scritte dalle partecipanti a La stanza della poesi<\/strong><\/em>a<\/em><\/strong><\/span><\/p>\n

La poesia ridiviene azione (come scriveva Pasolini) in colui che la legge. \u00c8 la restituzione all’individuo della sua individualit\u00e0 e della sua capacit\u00e0 di fare. E ogni verso, considerato in questo modo, \u00e8 quella linea di tensione che si produce tra il testo e la sua interpretazione. N\u00e9 l’inizio n\u00e9 la fine, insomma, ma ci\u00f2 che sta in mezzo, la vita che ne tiene conto. \u00c8 questo ostinato richiamo all’in-dividuo, questo continuo azzardo che poggia su basi scientifiche franose, questo rapimento dello sguardo nel mondo della possibilit\u00e0 che fa della poesia l’antagonista disarmata del contemporaneo.<\/span>
\nPer conto mio, mi ingegno di resistere, per lo pi\u00f9 leggo e qualche volta scrivo. Scrivere versi \u00e8 preparare con ostinazione e con cura il proprio fallimento, portarne tutto il peso, non un milligrammo in meno.<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

ZINA BORGINI<\/strong><\/span><\/p>\n

\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 Le nove, la sera, e un poco il nero che ti sporca le mani<\/em><\/span>
\n\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00e8 tutta la terra passata di qui<\/em><\/span>
\n\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 a che ora le api vanno a dormire, pensi, ti chiedi,<\/em><\/span>
\n\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 premi il cavo del palmo sull\u2019orlo del ginocchio<\/em><\/span>
\n\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 nel dirti senti come sono nuove le foglie .. <\/em><\/span><\/p>\n

\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0P. Cappello<\/em><\/span><\/p>\n

\u2026 Un poeta che coglie e raccoglie, ascolta e fa risuonare dentro di lui, luce, alberi, vento, foglie, pioggia, nuvole, lo scoppiettare silenzioso e perpetuo della vita. E, a ben guardare, \u00e8 sempre il racconto di un incontro, di uno scambio amoroso di gesti, un riconoscersi dentro ad una relazione con qualcosa di immenso e piccolissimo, nuovo ed antico, nello scorrere inarrestabile della vita come il donarsi della carne al vento, del vento alla carne, del poeta alla storia. (cit. Elena Cesari)<\/em><\/span><\/p>\n

La poesia di Cappello che raccoglie le parole, terra, api, carne, vento, e le parole di Elena Cesari mi hanno stimolato a comporne una che contemplasse la natura in tutti i suoi aspetti emozionali.<\/em><\/span><\/p>\n

Omaggio a P. Cappello<\/strong><\/em><\/span><\/p>\n

Un buon pensamento<\/span>
\nfuggire dalla citt\u00e0 bollente<\/span>
\ne rifugiarsi nella campagna che conforta.<\/span>
\nQui si sosta nel quieto far nulla<\/span>
\noppure si procede in quello che piace.<\/span>
\nGuardare il paesaggio<\/span>
\ndi verdi complementari<\/span>
\ne le verticali mutanti degli alberi<\/span>
\nle siepi di gigli dai lunghi steli<\/span>
\ne quelle delle camelie<\/span>
\nin fila cresciute ai cigli.<\/span>
\nCome un\u2019armonia concertata<\/span>
\nil frinire dei grilli,<\/span>
\ni covoni a rotoli imponenti<\/span>
\nrompono di giallo paglia<\/span>
\nl\u2019erba che si rinnova.<\/span>
\nLa brezza una carezza leggera dal bosco.<\/span>
\nAl di l\u00e0 dei monti un mare popolare<\/span>
\nmi attende invano \u2026<\/span>
\nDalla cucina arrivano profumi invitanti.<\/span><\/p>\n

Poi l\u2019occhio si fa sull\u2019orizzonte<\/span>
\nil pensiero si dilata<\/span>
\ni ricordi germogliano nell\u2019infinito cielo<\/span>
\ncos\u00ec riaffiora un dolore<\/span>
\no una gioia recente \u2026<\/span>
\nAncora di pi\u00f9.<\/span>
\nMi faccio domande<\/span>
\nChi sono nell\u2019immenso mistero?<\/span>
\nIl corpo fisico che tocca, che vede,<\/span>
\no l\u2019anima che accoglie il tormento e la pace…<\/span>
\nNella trappola di zucchero e birra<\/span>
\nun calabrone sta lottando con la morte imminente\u2026<\/span>
\nLa sua \u00e8 anche la mia battaglia?<\/span>
\nE tu, che gi\u00e0 vivi il riposo del guerriero,<\/span>
\nmi stai mandando, in questo quieto silenzio,<\/span>
\nsegnali di larghi respiri<\/span>
\ne promesse eccitanti<\/span>
\ndorate come i premi Oscar<\/span>
\nsul Red Carpet del fine vita.<\/span><\/p>\n

Z.B.<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

DANIELA GOBETTI<\/strong><\/span><\/p>\n

Scrivere significa togliere il velo alle forme di una verit\u00e0 in ombra, e il lembo di tale mondo nascosto dentro l\u2019apparenza del mondo viene trattenuto soltanto se espresso, premuto fuori, liberato dal silenzio dentro cui \u00e8 in attesa. L\u2019aprirsi di una realt\u00e0 nota ad una realt\u00e0 ulteriore \u00e8 favorito dalla lingua, accompagnato alla luce quasi maieuticamente dalla lingua, una lingua che il poeta serve e della quale si serve, indotto com\u2019\u00e8 a considerarla, da sempre, materia e fine a un tempo. La pietra e la statua che vi respira dentro.<\/span><\/p>\n

XVII<\/span>
\nNo savar\u00e8s Donzel<\/span>
\nfad\u00ece, no savar\u00e8s<\/span>
\nl\u2019imbast e chel dasp\u00e2<\/span>
\ne chel tas\u00eami dentri<\/span>
\nintal sec cri\u00e7ul\u00e2<\/span>
\ndes cuestis, e il zimul<\/span>
\nsfuar\u00e7\u00e2 da lis zimis<\/span>
\nlis primis, a Fevr\u00e2r;<\/span>
\nno savar\u00e8s tal sanc<\/span>
\nn\u00ec il cjalt dal cjamin\u00e2<\/span>
\nn\u00ec il fresc got\u00e2 de polse<\/span>
\nno savar\u00e8s nuealtri<\/span>
\ndi me se no sav\u00e8s<\/span>
\ndi me che o soi forest.<\/span><\/p>\n

Non saprei, Donzel, fatica, non saprei affanno e quello scalpitare e quel tacermi dentro nel secco scricchiolio delle costole e lo sforzo gemello delle gemme, le prime, a febbraio; non saprei nel sangue n\u00e9 il caldo del camminare n\u00e9 il fresco gocciolio della sosta, non saprei nient\u2019altro di me se non sapessi di me che sono straniero. ( Il me Donzel, in Assetto di volo, Crocetti Editore, Milano 2011)<\/em><\/span><\/p>\n

Il poeta<\/span>
\ntestimone muto<\/span>
\ndella parola<\/span>
\nche si apre la strada<\/span>
\ntra<\/span>
\nsiepi di rovi spinosi<\/span>
\ne particelle di polvere di infinito<\/span>
\nNello spazio tra<\/span>
\nspina e spina<\/span>
\nparticella e particella<\/span>
\nvive il poeta<\/span>
\ncome una statua antica in un giardino rinselvatichito<\/span>
\nla testa piegata leggermente verso il basso<\/span>
\ngli zigomi accentuati dal muschio<\/span>
\nle labbra<\/span>
\nsocchiuse \u2013 quel tanto, o poco,<\/span>
\nche permette<\/span>
\nallo spirito di fuggire<\/span>
\nLa parola<\/span>
\nancora inespressa<\/span>
\nsi consolida<\/span>
\nsul labbro inferiore<\/span>
\nin attesa<\/span>
\ndel tocco morbido del labbro superiore<\/span>
\nIl poeta<\/span>
\nancora muto<\/span>
\nattende<\/span>
\nche<\/span>
\nla statua si risvegli<\/span>
\nil marmo diventi carne<\/span>
\nlo spirito prenda forma<\/span>
\nquesta forma<\/span>
\nsoltanto questa<\/span>
\nin questo momento<\/span>
\nquesta parola<\/span><\/p>\n

Una parola<\/span>
\nche non era apparsa al poeta neppure in sogno<\/span><\/p>\n

D.G<\/span><\/p>\n

… io mi affider\u00f2 alle parole per raffigurare il suono della neve. Fra tutte, sceglier\u00f2 le lettere pi\u00f9 morbide \u2013 la lettera a, la lettera e, la lettera o, la elle la emme la enne \u2013 e le parole che ne siano pi\u00f9 ricche; poi…confronter\u00f2 il bianco del foglio col bianco dell\u2019inverno…forse lascer\u00f2 lo sguardo andare nella neve, lo lascer\u00f2 libero nel bianco, con la disposizione dell\u2019amante che si lasci annientare dalle carezze di chi \u00e8 amato ..<\/em>. (La mela di Newton, in Il dio del mare, BUR, Milano 2015,)<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

GIULIA GRIGOLETTO<\/strong><\/span><\/p>\n

Ognuno di noi ha il suo porto sepolto dentro di s\u00e9: quando io sprofondo nel mio, le prime parole che mi vengono incontro sono quelle della mia infanzia sul colle \u2026 Con le parole, piano piano affiorano i luoghi e i volti \u2026 E anche se so che il silenzio si declina in molte forme, quello che amo \u00e8 la cripta d\u2019amore che custodisce e rinnova, dove si scende piano piano, con deferenza, a piedi scalzi.<\/em> (Ogni sguardo \u00e8 moltitudine, in Questa libert\u00e0, BUR, Milano 2013)<\/span>
\nScendere a piedi scalzi nel silenzio \u00e8 un presentarsi nudi al suo cospetto, in un gesto di grande apertura e accoglienza, fiduciosi nel fatto che l\u00ec, in quella cripta d\u2019amore la linfa della vita si rinnova.<\/em><\/span>
\nUn nutrimento che sostiene l\u2019azione del poeta, poich\u00e9 <\/em>la penna la si conduce, come un capitano conduce la sua nave \u2026 un gesto che ha in s\u00e9 lo spessore dei secoli \u2026<\/em>(Il tempo che ci vuole, in Questa libert\u00e0, BUR, Milano 2013)<\/span><\/p>\n

Fuori c\u2019\u00e8 troppo poco cielo per dire domani…<\/em><\/strong><\/span><\/p>\n

Era un azzurro fresco di primavera<\/span>
\nl\u2019esuberanza scorreva nelle vene<\/span>
\nlo sguardo fuggente nella frenesia<\/span>
\ndelle dita sugli oggetti da sfornare a cottimo<\/span>
\nfracasso di macchine<\/span>
\noffendeva la mente come un pugno<\/span>
\nla velocit\u00e0 insediata priva di attenzione<\/span>
\nil cielo fecondo di turbolenze<\/span>
\npresagiva un dissenso prossimo<\/span>
\na quel futuro imposto<\/span>
\nin quel corpo rattrappito<\/span>
\ndalle mani in corsa sulla cinghia di trasmissione<\/span>
\npervenne un lampo fulmineo: il taglio<\/span>
\ne prossima all\u2019estinzione la voce<\/span>
\nimpugn\u00f2 l\u2019oscurit\u00e0 della parola.<\/span><\/p>\n

G.G<\/span><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Come un vaso antico porta l\u2019impronta del suo vasaio,<\/em><\/span>
\n\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 cos\u00ec un qualsiasi dialetto porta in eredit\u00e0<\/em><\/span>
\n\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 a traccia della societ\u00e0 che lo ha espresso.\u00a0 P. C.<\/em><\/span>
\nQuei suoni antichi<\/span>
\nquei suoni che sapevano di altri mondi …<\/span>
\nche ne \u00e8 stato<\/span>
\ndi quelle acque sorgive<\/span>
\nche hanno impregnato il nascere<\/span>
\ndalle quali siamo stati allontanati<\/span>
\nun fondale sonoro<\/span>
\ndisorientata la lingua<\/span><\/p>\n

G.G<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

\u00a0Il futuro \u00e8 quello che rimane, ci\u00f2 che resta delle cose convocate<\/strong> <\/em><\/span><\/p>\n

Quell\u2019impalpabile umido<\/span>
\nche saliva non tanto alto<\/span>
\nfacendoci strabuzzare gli occhi<\/span>
\ndentro la coltre fissa delle ombre<\/span>
\n-avvolgente abbraccio bagnato-<\/span>
\nche vorrei tanto ritrovare ora<\/span>
\ntra i palazzi fitti fitti che l\u2019hanno dissipato<\/span>
\nsenza un pensiero per gli alberi sacrificati<\/span>
\nsenza un grazie per i boschi estinti<\/span>
\ne l\u2019acqua che viene sempre meno<\/span>
\nquando poi abbonda<\/span>
\nnon trova freni nel terreno.<\/span><\/p>\n

G.G<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

MARINA MARIANI<\/strong><\/span><\/p>\n

Avrei preferito essere un piccolo merlo che vola via dalla mano piegata a coppa di Kevin per forare il cielo 1<\/em><\/span>
\n1 Cassacco anno zero, in Ogni giorno, dal cielo alla notte<\/em> (in Un prato in pendio, BUR, Milano 2018)<\/span><\/p>\n

Febbraio<\/em><\/span>
\nOgni ramo accompagna la sua luce<\/em><\/span>
\nciascuno spoglio, ciascuno accolto, raccoglie l’aria<\/em><\/span>
\nintorno al suo nero, ne spreme la parola<\/em><\/span>
\ne fa del cielo di febbraio un respirare<\/em><\/span>
\ndentro e fuori i tuoi polmoni.\u00a0\u00a0 P.C.
\n<\/em><\/span><\/p>\n

La scrittura poetica di Pierluigi Capello \u00e8 una scrittura che porta a me associazioni di pensieri dove la dicotomia mente e corpo, che attraversa il pensiero filosofico occidentale, si apre come buccia d’arancia e mi consente di coglierela potenza del respiro del corpo nel suo esserci. Porta attenzione alla bellezza nel qui e nell’ora.<\/span><\/p>\n

Silenzio<\/strong><\/span><\/p>\n

Bisbiglio d’alberi<\/span>
\ncome di zucchero filato<\/span>
\nogni ramo \u00e8<\/span>
\nora muschio ora argento<\/span>
\nRiluce luna<\/span>
\nsotto neve d’acque marine<\/span><\/p>\n

M.M<\/span><\/p>\n

Stagione<\/strong><\/span><\/p>\n

Questa estate con bocca riarsa<\/span>
\nattraversa campi giallo ocra<\/span>
\ninciampa in pioppi tremuli *<\/span>
\ninaspettate sentinelle<\/span>
\nQuesta estate<\/span>
\nregala tramonti che ingannano:<\/span>
\ncolor rosso cuore<\/span>
\nnon \u00e8 annuncio di speranza<\/span>
\n\u00e8 uccello di fuoco<\/span>
\nparla la lingua dell’anima priva<\/span><\/p>\n

M.M<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

TERESA MARINIELLO<\/strong><\/span><\/p>\n

Io penso \u2013 credo di averlo gi\u00e0 scritto \u2013 che il combustibile dell\u2019espressione sia il nostro brusio interiore: tutta l\u2019attivit\u00e0 muta e ininterrotta che attraversa in ogni direzione e in ogni momento il nostro cervello, fatta di aspirazioni, amarezze, illusioni, slanci e immagini di prima, immagini di dopo, domande accennate e subito cadute, risposte esaurite in un sussurro, tutto quello che resta al di qua di noi prima di esplodere, d\u00e0 una forma al polmone verde delle nostre coscienze, indispensabile per la nostra sopravvivenza quanto lo \u00e8 la foresta amazzonica per la sopravvivenza del pianeta<\/em>.<\/span><\/p>\n

E c\u2019\u00e8 che vorrei il cielo elementare<\/em><\/span>
\nazzurro come i mari degli atlanti<\/em><\/span>
\nla tersit\u00e0 di un indice che dica<\/em><\/span>
\nquesta \u00e8 la terra, il blu che vedi \u00e8 mare. P.C
\n<\/em><\/span><\/p>\n

Sera d\u2019estate<\/strong><\/span><\/p>\n

Lascio che si faccia da s\u00e9.<\/span>
\nIl giallo pungente e odoroso dei limoni<\/span>
\ne quello incerto e straniero della luna.<\/span>
\nIl bisbiglio cauto dei morti,<\/span>
\nl\u2019abbaiare sciolto dei cani<\/span>
\nrimbalzano sulle crepe dei muri<\/span>
\nsui filari di viti<\/span>
\nnell\u2019azzurro celeste<\/span><\/p>\n

T.M<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

MARIA LUISA PARAZZINI<\/strong><\/span><\/p>\n

Una descrizione di s\u00e9, in cui mi riconosco, mi sovrappongo, comoda nel suo calco:<\/em><\/span>
\nCos\u00ec posso dirti che sono cresciuto strattonato tra contemplazione e passione e ho portato in me due persone separate e distinte che hanno faticato a lungo prima di riconoscersi e riconciliarsi, una astratta come un\u2019icona bizantina, l\u2019altra corrusca come un lavoro di Caravaggio. <\/em><\/span>
\ne un momento autobiografico, ma in s\u00e9 (di nuovo il S\u00e9), paradigmatico del suo ultra-sentire il rumore del mondo, attorno, da cui difendersi con un \u2026 controattacco (o lasciar essere?) poetico:<\/em><\/span>
\nScrivere una lettera \u00e8 un atto di devozione: il primo grande sforzo consiste nello scavare un fossato intorno a noi, alzare le nostra mura merlate e fare di noi stessi un castello, al riparo del quale il tempo possa distendersi a piacere, assumendo la nostra forma, come quando l\u2019acqua prende la forma del recipiente che la contiene.<\/em><\/span>
\nP.C.<\/em><\/span><\/p>\n

Copertina di un poeta. A Pierluigi Cappello, novembre 2022<\/strong><\/span><\/p>\n

La lucciola diurna<\/span>
\nha grandi occhi.<\/span>
\nInutile al mondo<\/span>
\nnon appare ai molti.<\/span>
\nInutile alla luce,<\/span>
\ncancellata nel sole<\/span>
\ne gli occhi gli occhi<\/span>
\nle pulsano nel cuore.<\/span>
\nDentro ai luoghi soliti di vita<\/span>
\nlieve sta il suo battere di ciglia.<\/span>
\nDi scatto in scatto<\/span>
\nsi avvicina al fuoco del sentire,<\/span>
\nun frullo indietro,<\/span>
\nl\u2019umilt\u00e0 disperata<\/span>
\ndi chi ha poco tempo per capire<\/span><\/p>\n

Ripensare Pierluigi Cappello, novembre 2022<\/strong><\/span><\/p>\n

Ho capito qual era la paura<\/span>
\nTroppo fratello<\/span>
\nTroppo pi\u00f9 forte la parola<\/span>
\nE lo sguardo senza difesa<\/span>
\nQuasi un’arma<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

MARINA PRANDELLI<\/span><\/strong><\/p>\n

Un corpo fermo \u00e8 di per s\u00e9 ambiguo. Non si sa mai se stia l\u00ec perch\u00e9 tutte le forze si sono esaurite o, viceversa, se sia un nodo di forze cos\u00ec tumultuose e concentriche da condensarsi in immobilit\u00e0. <\/em><\/span>
\n\u00c8 questo che mi interessa dello stato di quiete: mi vengono in mente le bottiglie di Morandi, stanno l\u00ec, composte, allineate o sparse nella loro rarefazione, ma quanto fermento c\u2019\u00e8 dentro quell\u2019immobilit\u00e0? O quanta energia potenziale c\u2019\u00e8 nei corpi fermi di Hopper? Come se fossero colti prima o dopo un diluvio, prima o dopo un evento tragico o sacro.1<\/em><\/span><\/p>\n

1 Nota dell\u2019autore, in Stato di quiete, BUR, Milano 2016, p. 13.<\/em><\/span>
\n\u00a0 <\/em><\/span><\/p>\n

\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 <\/em>Disore l\u00f4r il c\u00eel<\/em><\/span>
\n\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 ligul lin\u00e7\u00fbl e gr\u00ees\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 <\/em><\/span>chel tant di melodie<\/em><\/span><\/p>\n

\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0ch\u2019a si displume in nuie<\/em><\/span>
\n\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 e jo ca j\u00f9 cun te<\/em><\/span>
\n\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 Donzel, la s\u00f4 ladr\u00ees.<\/em><\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

La nebbia calava<\/span>
\nopaca rotolava tra i letti dei malati, in fondo<\/span>
\nalla camerata lo smemorato<\/span>
\npiangeva. La luna soffocava<\/span>
\nil fiato nei canali.<\/span><\/p>\n

Febbraio quasi alle spalle, i giorni di passaggio<\/span>
\nnelle strade sparavano<\/span>
\nla citt\u00e0 operosa moriva<\/span>
\n\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0io \u2026 accordavo\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0il respiro<\/span>
\nnell\u2019incavo del cuore<\/span>
\ne imboccavo<\/span>
\nil padre \u2013 bambino<\/span><\/p>\n

nelle strade sparavano.<\/span><\/p>\n

Sopra di loro il cielo, lenzuolo liso e grigio, quel po\u2019 di melodia che si dispiuma in niente e io quaggi\u00f9 con te, Donzel, la sua radice.<\/em><\/span>
\nIl me Donzel, in Assetto di volo, Crocetti Editore, Milano 2011, p. 83.<\/em><\/span>
\n\u00a0 \u00a0 <\/em><\/span><\/p>\n

non c\u2019\u00e8 chi non veda<\/em><\/span>
\n\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 come l\u2019autostrada ha tagliato la pancia alla valle<\/em><\/span>
\n\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 e la gola di chi \u00e8 rimasto; <\/em><\/span>
\n\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0mentre nevica no, il taglio si fa meno inciso<\/em><\/span>
\n\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 tutto si allontana, magari si diventa molli come erbe nell\u2019acqua<\/em><\/span>
\n\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0e lo sguardo rinasce nello sguardo 2<\/em><\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

I vecchi si assomigliano, nei gesti
\nconsumati si danno \u2026<\/p>\n

I passi si perdono \u2013 il tempo resiste
\nostinato: la rete arancione sobbalza
\nspinta dal vento minaccia
\ntempesta.<\/p>\n

Dita metalliche setacciano
\nrastrellano, operai apripista
\nmettono radici.<\/p>\n

Balconi arrugginiti, veneziane
\naccartocciate, cocci.<\/p>\n

Abbandonano<\/p>\n

Qui una volta c\u2019era il mare e l\u2019acqua dava forma.<\/p>\n

\u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a0 \u00a02 L\u2019autostrada, in I vostri nomi, in Azzurro elementare, BUR, Milano 2013, p. 170.<\/em><\/p>\n

Comincia con lo scrivere il tuo nome,<\/em>
\nperch\u00e9 ne resti traccia, qualche segno di grafite<\/em>
\nPierluigi, e dopo\u00a0Cappello, in un sussurro un nome 4<\/em><\/p>\n

Un dire che valica i confini, il tempo, in comunione<\/em><\/span>
\ncon uno stare, un presente\/ritorno da abitare<\/em><\/span>
\nnello scorrere di volti, voci, corpi.<\/em><\/span><\/p>\n

qui, lontani dal mondo<\/em><\/span>
\nal centro delle cose,<\/em><\/span>
\nnel punto pi\u00f9 profondo. 5<\/em><\/span><\/p>\n

Un dire che non conosce remissione,<\/span><\/p>\n

sul filo teso tra la preghiera e il canto 6<\/em><\/span>
\nquando l\u2019azzurro e le pietre si tengono 7<\/em><\/span><\/p>\n

Siamo l\u2019acqua versata sulle pietre dei morti<\/em><\/span>
\nsiamo la neve dentro le cose <\/em><\/span>
\nl\u2019occhio cui tutto allucina, tutto separa<\/em><\/span>
\ne vivere \u00e8 un minuscolo posto nel mondo<\/em><\/span>
\ndove stare in giardino. 8<\/em><\/span><\/p>\n

Percorrere, appena trent\u2019anni fa, in una giornata serena d\u2019inverno, viale Tricesimo, la retta che unisce Udine al nord, significava (ancora) risalire la vena di una civilt\u00e0. Accordare il proprio respiro a quel respiro lungo senza avvertire dissonanze. 9<\/em><\/span><\/p>\n

La luce si attarda nelle pieghe della memoria<\/span>
\ne segna le ombre del presente.<\/span><\/p>\n

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PATRIZIA PULEIO<\/strong><\/span><\/p>\n

L\u2019essere custodito dalle foglie, nascosto al mondo, con l\u2019odore di umido, di linfa nelle radici, mi aveva messo dentro a un\u2019intimit\u00e0 inviolata, un posto dove il tempo sembrava essersi fermato prima di toccarmi, caduto ai piedi del tronco dell\u2019ippocastano. Estrassi il libro dalla borsa e cominciai a leggere<\/em><\/span>
\nMoby Dick divenne un trampolino. Per tutta l\u2019estate, e per l\u2019estate successiva, presi l\u2019abitudine di leggere sull\u2019albero. Non solo prima di fare il bagno, ma tutte le volte che mi veniva voglia di rintanarmi, valicare i monti e veleggiare seguendo i miei solchi di spuma nelle acque oceaniche. <\/em><\/span>
\nCos\u00ec ti penso come una foglia tra i tuoi fogli.<\/span>
\nLa foglia buca il ramo per spuntare, crescere<\/em><\/span>
\ne staccarsi fino a cadere.<\/em><\/span>
\nIl tratto della matita incide il foglio con leggerezza ostinata, fino ad arrivare alla parola, proprio quella, l’unica necessaria e possibile. P.C.<\/em><\/span><\/p>\n

Le parole<\/strong><\/span><\/p>\n

Annodammo la nostra infanzia ai capelli delle nuvole<\/span>
\ne non fu la pioggia, fummo la pioggia;<\/span>
\nla mano dall’uomo ci sradic\u00f2 dall’aria e lungo i canyon della nostra pelle<\/span>
\nattecch\u00ec il pensiero;<\/span>
\nle nuvole furono scrittura, la nostra voce un nodo sciolto, noi da una parte, da un’altra parte il cielo. 3<\/span>
\n3 Le parole, in Porta aperta, in Stato di quiete, BUR, Milano 2016, p. 22.<\/span>
\nIn volo ( a Pierluigi Cappello )<\/span>
\nDall’alto dell’albero lanci un filo ti fai aiutare dalle foglie dal becco degli uccelli impasti diamanti coi pezzi di vetro li mastichi poi li sputi sulla terra indifferente<\/span>
\ndal fondo dell’ombra il tuo filo<\/span>
\nparte e sale e va in alto<\/span>
\ndisegna un arabesco intorno al mondo<\/span>
\natterra sulla porta di casa. Un attimo<\/span>
\nil tempo di meravigliarci e gi\u00e0 riparte<\/span>
\nva in una risata va lontano.<\/span>
\nFacciamo un gioco facciamo che mi addormento ragazzo e mi risveglio albero ho radici di marmo che vanno a fondo fino al dolore delle cose<\/span>
\nfacciamo che mi addormento sasso e che mi sveglio libero ho legato il filo alle foglie mi tiene in salvo<\/span>
\nho tagliato il filo<\/span>
\ne volo.<\/span><\/p>\n

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SERAFINA TARANTINI<\/span><\/strong><\/p>\n

Si \u00e8 gettati nella propria lingua. Non c’\u00e8 molta scelta in questo. Personalmente mi sento percorso, attraversato dalla lingua italiana, e nello stesso istante, il mio sguardo \u00e8 germinato, si \u00e8 dischiuso al vedere con il friulano. 1<\/span>
\nPer secoli lingua senza popoli n\u00e9 nazione, l’italiano ha rappresentato un’idea e sono stati i dialetti, con la loro oltranza espressiva, a farsi le parole delle cose, a portare lo spessore dei corpi, a versarsi nelle citt\u00e0, sporcandosi i passi nel fango delle strade. 2<\/span>
\n1 In una scheggia il mondo, in Il dio del mare, BUR, Milano 2015, p. 70.<\/span>
\n2 Ivi, p. 71.<\/span><\/p>\n

Il cielo<\/span>
\ncade addosso<\/span>
\ngonfio di nuvole inesplose<\/span>
\nfluttuanti<\/span>
\nnel vento<\/span>
\namorose parole<\/span><\/p>\n

S.T<\/span><\/p>\n

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Illustrazioni: Acquerelli di PATRIZIA PULEIO<\/strong><\/span><\/h3>\n