Reading “Il piano inclinato”

Leggono le loro poesie:
Zina Borgini, Giulia Grigoletto, Marina Mariani, Teresa Mariniello, Maria Luisa Parazzini, Marina Prandelli, Patrizia Puleio, Serafina Tarantini.

Omaggio finale a Giulia Niccolai

 

 ZINA BORGINI
 
 Piano inclinato
 
 

 Se  ascolto le voci
 di folli messaggeri di morte,
 se registro sulla pelle  la paura di molti,
 se  conto i nemici di convinzioni,   
 se rispetto  il faticoso isolamento,
 
 
 scivolo  in basso
 
 
 I ricordi buoni  
 sono fune  
 invisibile ma possente
 
 
 ...il volo di una farfalla  
 le corse nel prato
 le lucciole di maggio
 i grilli e le cicale
 i mirtilli e le fragole
 le dita succhiate,
 
 
 le caramelle rubate
 le lacrime le gioie
 i languori i furori
 il primo bacio
 l’ultimo addio…
 
 
 Allora torno a galla,  
 in equilibrio saldo
 verso una finestra  
 da cui il nuovo  
 possa  entrare
 o  uscire liberamente
 

Dopo
 
 Dopo il tornado,
 il vento non ci disturba  
 anche se il suo sussurro  
 ormai quotidiano  
 batte le nostre vite.
 
 Dopo aver imparato,    
 a stare in bilico
 padrone d’equilibrio,  
 siamo più forti
 forse più sagge.
 
 Aggiustata la postura
 il pensiero più fluido  
 arma la tolleranza  
 contro la tresca aggrovigliata  
 che ogni giorno di più  
 avanza.
 
  
 GIULIA GRIGOLETTO

 Frammenti
 1)
 Silenzio muto
 occhi increduli
 fiume di morti
 senza lumini.
 2)
 Notte buia
 luna nascosta
 voce che schiuma
 alla terra ghiaccia.
 
3)
 Piedi costretti  
 nella zona rossa
 occhio fisso a schermo
 mente in giostra
 urlo in divieto d’accesso.
 
 4)
 Lunga è questa notte
 lunga e buia
 ricca di noia e assenze
 di presenze proibite
 di mostri,  
 pipistrelli alle travi
 suonano ad alta frequenza
 e rodono i sogni.
 
 Primavera 2021
 
Le scarpe invitano
 il varco dell’uscio
 l’andare per le strade  
 gialle forsizia  
 
mentre gli ormoni strafottenti
 delle giovanili primavere
 impongono la furia dei sensi
 
 ah, come vorrei
 come vorrei mi abitassero ora
 per mandare alla malora
 tutte queste prescrizioni
 che sanificano i giorni
 in pigrizie disarmanti
 
 come sonnambula
 destreggio tra gli schermi l’attesa
 di quell’evento punzecchiante
 che sfronderà distanze
 e sbocceranno abbracci,
 forse…
 
 
Dopo?
 
 Dopo resta la cenere                                       
 a concimare la terra
 i crisantemi in fiore sotto la pioggia
 la luce negli occhi di chi spera
 altri sguardi dietro la finestra
 
 La luna nera scesa
 a rimestare le viscere del fiume
 Insidioso il vento scompiglia i capelli
 
 Si sono aperti gli usci
 fluisce un vociare chiassoso per le strade
 ma non pare ancora aperta
 la soglia del cuore.
 
 Un piano inclinato

     Rosicchio terra
      Fiuto l’aria
      Tasto cecità
 
      Arenata è l’acqua
      il fiume più non canta
      dal letto melmoso  
      il coccodrillo è assonnato
      non lo scorpione che va all’attacco
      il giaguaro caccia volando
      in do di petto la scimmia sobbalza
      da un estremo all’altro
      del piano inclinato
      svela lo zero d’angolo.
 
      Tondità che cingo
      con mani di luce
      sottraggo sostanza
      seppellisco proliferazione
      al nulla del punto
     
      distanze chilometriche. 

 
 

 MARINA MARIANI
 
 
 Inizio
 Le prime ciliegie di quest'anno,
 gravide d’acqua,
 portano le lacrime trattenute
 dalle preoccupazioni per il pane quotidiano 
 anche quando il necessario e il futile
 non mancano.
 Ora aspetto i frutti
 di quei semi che si sono sparsi
 nei parchi e per le mute strade,
 in quel tempo stupefatto, testimone del ritorno
 dei legittimi abitanti dei boschi,
 dei canali, delle rogge
 riportando a noi
 il suono dell'acqua
 
  Senza titolo
 
  Ancora inebriati
 dal falso senso di onnipotenza
 che nega l'abisso
 accogliamo, volutamente dimentichi,
 il ruggito del passato
 sordi al richiamo
 delle responsabilità presenti
 per una Umanità futura
 Accade perché non si è più
 sicuri di niente
 ma sul far della sera
 ombre accanto ai muri
 ed echi sul selciato,
 ci ricordano che il gioco
 sul piano inclinato è ripreso
 solo in apparenza, uguale a prima
 piccole increspature sull’acqua possono creare tempeste
 il destino volge sul lato ombra:
 quello della speranza.
 
 
 TERESA MARINIELLO
 
Aprile
 
 Rattrappiti questi giorni
 come acini d’uva
 sospesi su un ramo d’autunno.
 Mentre la primavera
 danza altrove,
 col merlo che non s’alza
 al tuo passo,
 con le rondini alte
 in un cielo di città.
 E noi fermi
 in una bolla ottusa
 attendiamo,
 una risposta, un numero
 che non basta.
 E noi ci aggiriamo,
 col respiro chiuso
 in un mondo straniero.
 Intrusi, senza conoscere la via
 per nuova vita.
 
 
Tempo lento
 
 Ho spiato il suo apparire
 così protetto da foglie.
 Ogni giorno.
 
 Lentissimo,
 ha scandito  
 questo tempo fragile
 vuoto.
 Eppure, nel pieno,
 non lo avrei accompagnato
 in tanto farsi colore
 non avrei salutato
 con gioia
 la necessità di fiorire.
 
 Durante il viaggio
  
 E adesso chiudere gli occhi.
 Su ogni cosa.
 Sulle cavità del cuore, che muove senza essere mosso.
 Sulle ali, che piano si sono aperte ad accogliere aria.
 Per un breve viaggi, mentre la città dorme,
 e sopra e dentro,
 naviga un cielo stelle.


MARIA LUISA PARAZZINI 
 
 La prima foglia
 
 L’ho vista volare, la prima
 andava verso il cemento.
 La seconda è arrivata
 sulla scrivania, senza saperlo.
 
 Passati i giorni
 ho scoperto che le foglie in visita
 erano due. La terza quindi
 sul marmo, a terra.
 
 Potrei simulare che tu esista
 nella vita che si dice mia
 e ogni foglia croccante tu abbia ordinato
 una foglia cadere sulla mia prima strada
 del mattino d'autunno.


 Piano inclinato o dell’arroganza
 
 Ora, col pieno autunno
 Il piano si è inclinato, oh quanto.
 Il piano nella luce tonda
 come gioco d’azzardo s’inclina,
 a poggiare il suo peso  a terra
 in un lontano buio.
 E il mondo appeso sta
 al bordo estremo, alto,
 le gambe penzoloni.
 
 Il mondo ha calze vecchie,
 lise e senza forma.
 Per non vederle Alice
 lascia l’appiglio, e rotola
 sullo scivolo immenso e verde, oltre non sai
 in quale mondo porti
 Alice, ed io con lei.
 
 Non collego più parole ad occhi
 rughe a sorrisi,
 il gatto lascia una maschera
 azzurra, appiccicata in aria.
 
 Ho abitudine al senso di vertigine,
 per me non è una novità.
 Affacciarsi sul vuoto
 è un vizio ereditato, di cui
 non riesco fare a meno, 
 dà più sapore al tè
 

MARINA PRANDELLI

In carta libera
 
 Il piano inclinato
 asimmetrico, il tempo
 solo all’apparenza. La fine
 ricongiunge la materia
 che abbandona, la memoria
 affiora, solleva
 le parole – il controcanto.
 
 
 La casa – abbandonata
 piena di te.
 
 
 La radio gracchia, irrompe nella creazione.
 
 
 Post
 
 Costano fatica
                            le parole.  
    
 A volte si armano di cattive
 intenzioni e aspettano, il volto
 scolpito nella pietra aspettano…
 
 A volte smarriscono i passi,
 solitarie soleggiano.
 
 Tronche, piane, sdrucciole, bisdrucciole:  
 un esercito in fuga, ma  
 tu allunga il passo e fanne corpo
 tempo, giorno e  
 notte. 
 
  
PATRIZIA PULEIO  
 
Unica certezza rimasta, che la tovaglietta  
 è sempre lì nel secondo cassetto, la scatola
 del the sulla mensola, il vaso coi biscotti
sul ripiano in alto 

                                           i gesti abituali
 sono parenti silenziosi ma solleciti
 che ti guardano, ti seguono, dicono
 -fai questo, prendi quello,  
 siediti mangia ricorda, così, brava-
 tutto questo e altro, dicono.

È l'inizio del movimento
 che dà più problemi: il mettersi
 in moto degli ingranaggi,  
 dei nervi, delle cartilagini smangiate,  
 che si porta dietro
 un fraseggio musicale arrugginito,  
 bocconi di parole,  
 ricordi sbagliati. Poi
 si aggiusta il ritmo, si trova  
 una coordinazione, s'intravede
 uno scopo, e in qualche modo
 la giornata va avanti.
 
 
Dopo
 
 Le onde continuano a spezzarsi sulla riva
 rubano sabbia regalano sabbia
 continueranno a farlo anche dopo,
 ogni onda sarà diversa dall'altra
 qualcuno sarà lì fermo a contarle.
 
 
 La piccola donna sorridente sul tram
 guarda la torre rossa del carcere
 e vede un castello incantato
 il volto riflesso nel volto di un'altra.
 Guardano gli stormi di uccelli andare
 e venire come onde nella sera.
 
 
SERAFINA TARANTINI
 
 Primo mattino
 
 Dalla claustrale stanza
 senza più preghiere
 scorgo sbocciare le viole
 sul davanzale
 
 fiorivano i mandorli
 nella campagna dei nonni
 e si ballava sui sassi
 fra ragazze
 con i seni appena spuntati
 premuti nell’abbraccio
 mentre lo sguardo
 sbirciava curioso
 il giovane biondo
 della casa accanto
 
 
 Spunta una coda
 da sotto l'anta dell'armadio
 forse di un castoro
 o di una volpe
 no, é invece la coda
 di un discorso
 di una domanda:
 " dove stiamo andando? "


 Sola se ne va
 la poesia
 dove chissà
 per la città